« Lorsqu'on a pénétré le fond des choses, la perte des illusions amène la mort de l'âme, c'est-à-dire un désintéressement complet sur tout ce qui touche et occupe les autres hommes. »

 Chamfort

Les matins se ressemblent. Plus difficiles certaines fois, plus simples d’autres. Aujourd’hui j’ai encore le goût amer de mon compagnon somnifère dans la bouche. Sept heures et il est temps de se confronter à une réalité que j’esquive la nuit.

En tournant la tête je vois le dos de Marie.

C’est mon domaine, ma terre. Le corps ressemble à un champ sur lequel pousse ce que l’on sème. Sur le sien j’y ai mis mes espoirs. Marie est mon salut, c’est trop pour un seul être.

La première fois que je l’ai aperçu,  je suis remonté de ses mains à son visage.

Je me souviens de ce café, du thé que je buvais, encore étonné de me retrouver dans un bar moi qui d’habitude ne traîne jamais dans ces endroits non accompagné, j’y mettais pour la première fois les pieds en solitaire.

  Ses mains, ses avants bras tout m’avait remué, ému. Je crois que dés la première minute où je l’ai remarqué j’en suis tombé amoureux comme dans ces comédies romantiques de rob Reiner pas du tout crédible. 

 Je me suis retrouvé projeté dans un film hollywoodien avec violons et écran en cinémascope. Tom Hanks rencontrait Meg Ryan.

“More than words
is all you have to do to make it real.
Then you wouldn't have to say
that you love me.
Cause I'd already know.
What would you do
if my heart was torn in two?
More than words to show you feel
that your love for me is real.
What would you say if I took those words away?
Then you couldn't make things new
just by saying "I love you."
More than words.
Now that I've tried to
talk to you and make you understand.
All you have to do is close your eyes
and just reach out your hands,
And touch me,
hold me close, don't ever let me go.” EXTREME

Depuis je suis amarré à son corps et ce matin encore quand je la respire à mes côtés, pendant quelques secondes, je suis heureux. Elle est hôtesse de l’air, elle est l’hôtesse  de mon amour Je suis le plus heureux des hommes. Ces secondes sont chères, les milliers d’autres à vivre sont insupportables.

 J’avais renoncé à mes rêves. Il est  huit heures et le mur de la rue d’à côté sent déjà la pisse. Trente ans de ma vie se sont écoulés et vingt à trente pour cent de mes gestes et paroles sont des automatismes. Je prends ce métro, cette ligne, ce wagon de tête tous les jours depuis plus de deux ans. Le décor est immuable presque rassurant. Les acteurs sont interchangeables, seule les postures et le poids des regards sont identiques.

  Si on observe bien, on trouvera très souvent un angoissé qui se mord les lèvres, se répétant le discours qu’il aimerait  enfin cracher à la gueule de son supérieur,  la secrétaire en train de « fignoler » le maquillage qui va servir de masque à sa misère et de cocaïne à son cerveau, lui donnant la force de se traîner jusqu’au soir en se disant toute la journée, «  je suis jolie et je suis une autre. 

Il y a aussi quelque chose qui m’a toujours perturbé : des hommes entre quarante et cinquante ans, habillés avec un costume hors du temps, dont les ourlets fait et défaits au gré de ce que leurs épouses auront estimé être la mode, laisse deviner  l’age ; un vieil imperméable avec galons informe et souvent de couleur beige, aussi terne que le simple mot beige le laisse supposer, et des mocassins, à glands parfois. Ce qui me trouble n’a rien à voir avec les détails vestimentaires.

Tout d’abord leurs yeux souvent fuyant et humides, leurs gestes maladroits et gauches  et l‘air préoccupé sur leur visage qui m’amène directement à la question : que font-ils encore dans le métro ? Un ami m’a dit un jour que tous les mecs de plus de quarante ans qui prenait le métro pour se rendre à leur travail sont des loosers.  Il y a certainement de cela dans mon esprit tant je les trouve si mal à l’aise avec leur attaché case en cuir ramolli par toute la sueur que le stress aura fait sortir de leurs corps et par toute la résignation qui les a fait serrer de rage leur porte douleur.

Mon passe-temps favori durant mon trajet est d’imaginer la vie des gens, leur profession, s’ils sont mariés, s’ils ont des enfants et quand je leur en donne, j’imagine également leurs têtes et les rapports qu’ils entretiennent avec le père ou la mère putatif(ve) qui se raclent la gorge devant moi.